Autor: Jorge F. Hernández

Hartos de leer o ver en los diarios o pantallas la consuetudinaria estupidez feroz de los machos asesinos, de los chistes al vuelo, de la humillación que se da por hecho… miles de moradas bufandas y jerseys, pañuelos más que lila y huellas de sangre en pies descalzos caminaron de la Puerta del Sol a Cibeles y de Atocha a Plaza Mayor por los senderos callados de una procesión que ya no puede callarse.

en la forma de comer se nota quién es tragón y en el nudo de la bufanda se denota el primo de Moroleón que nunca había vivido un ‘invierno de veras’.

Unos jóvenes que corean a Hitler en un intento de acallar a otros que creen representar la gran mayoría catalana se ciernen como símbolo de un invierno de Madrid no exento de esperanza para el autor de esta crónica mestiza llena de nostalgia desde la Carrera de San Jerónimo.

Como toda ciudad, Madrid se lava la cara con lluvia; mas hay un ligero aroma imperceptible que la diferencia de toda urbe: es el olor entrañable de la melancolía con la que se avisa el acercamiento del otoño como una cabellera que encanece de pronto.

“Ahora que poco a poco se impone el nefando término de ‘conversatorio’, hemos de partir una lanza a favor de la palabra ‘conversación’ a secas, ‘conferencia’ como rimbombante o bien, ‘tertulia’ como debe de ser”.